Queísmo

Un corte profundo, que se hace costra, que se abre y sangra, que culmina en una reparación colagenosa. Una cicatriz con cierto tiempo para ser vista, cuya herida se abre, que desarma y sangra, que deja la carne al aire libre, los huesos, que se regenera en una piel muy finita, suave, sensible.

gorse para la tristeza

nuestrx hijx es un silencio
un cuarto de oficina
4 gotas gorse sublinguales
el insomnio de cada noche
nuestrx hijx
una muestra de laboratorio
no es cuerpo ni cuna
ni llanto ni arrullo
ni siquiera feto
nuestrx hijx es un vacío tajante
nudo en la garganta
dolor en el vientre
nuestrx hijx
una fecha que nunca llega
un tobogán hacía un pozo negro

132º

El faro de mi vida se erige en mi interior, es mi alma, mi amor por las personas y el arte, esa luz que reposa como un manto en todas las oscuridades, vislumbra con juego de sombras por dónde seguir.

Vos estás en lo alto de la torre, después del escalón 132°, donde no puedo abrir los ojos del vértigo y mi cuerpo es una partícula en la gravedad, algo me sostiene, no estamos solxs.

Mi faro es una estructura antigua y sólida, entre el agua y el aire, expuesto a la erosión, la tempestad, a los rayos calientes del sol. De noche se enciende y brilla, la intermitencia es un punto de vista y nada ni nadie lo puede apagar.

si supieran sobre mí

me gusta
la noche en la noche
escribir en las tinieblas
escupir a la hora del té
arruinar la mañana
la insurrección

encuentro
la punta del ovillo del dolor
la madeja de los recuerdos
mi carita inocente en el parque
(los fantasmas no alcanzan al viento)
desear llegar es muy lejos
la inecuación

ahora suelo
olvidar casi todo
menos el sueño
menos un adiós
miedo es una sombra
llorando en la oscuridad
cardumen necesito siempre
la desesperación

la nata del amor

sobre el olor a leche caliente
tengo una poesía guardada
cuando pequeña en la taza blanca
papá todas las mañanas

cronopia y proletaria

voy a vender mi fuerza de trabajo

a cambio de canastos organizadores

quiero una vida encanastada

solo me alimento de esperanzas

múltiples/ poderosas/ brillantes

mi medio de subsistencia

siempre supe ser una cronopia.

descascarada

miro la manchita en la pared
lo descascarado del placar
qué tristes los objetos imperfectos
defiendo lo imperfecto de mi ser
me gusto anómala
yo también tengo manchitas
yo también estoy descascarada
miro la pared
no me gusto rota
defiendo mis emparches
me gusto ensamblada
miro lo sucio
lo desordenado en el suelo
miro lo que hay que reemplazar
a veces quiero todo nuevo
qué hermosos los objetos con historias
defiendo mi nostalgia
me gusto anticuada
yo también me desordeno
yo también me tengo que lavar
me gusto renovada
me gusto cuando me escribo el cuerpo

microcentro antes de volver a casa

todas eligen carritos

yo me limo las uñas
me encarno las uñas
todxs buscan entradas
yo casi nunca vengo al centro
si el mundo está habitado es porque las mujeres parimos

¿parimos?

Brocatel

digo pena
digo digno
digo profundo
y me trae tu cara de las 8 de la noche
del encuentro
del cansancio
de la tristeza en los ojos

digo roto
digo moneda
digo pobre
y me cuenta la historia
del esfuerzo
de los nadies

digo broma
digo brillo
digo teléfono
y hago foco en la taza blanca
la silla de oficina
el auricular

digo siempre
digo nunca
y me envuelve una tela larga plateada
entretejida con amor y dolor.

Let me be

donde no hago
cuando no tengo
podría salir
a cazar vientos
sería lindo que...
estoy tan despeinada, mi amor

no soy sagrada
nadie es feliz
no hay perros ladrando en mi puerta
muere el corazón
gritando
Let me be

solo pienso en:
poesías tristes
por qué no estamos
Bichitx
juntxs - solxs - vivxs.

motorpsico

siempre tengo a mano - para

un Polonio - el dolor

faro en el alma - la oscuridad

viento en la cabeza - irme a volar

mar frenético de deseos - salpicarme la cara

atardecer - dejar de sentir el cuerpo

el ranchito donde descansan los grandes sueños

pulcro vacíe fría amortajades mandatxs grano extrema muerta

la pulcro
de la casa vacíe
suelo fría
gritan dolor
cuerpas amortajades
burlando las mandatxs
guiones plagiadxs
surcan pozos de amargura
mascando el tiempa
mujer podrías entederme
hablemos da todx
¿no queréis saber cómo se siente?
somas un grano
en la cula de todes
quieran o no
guste o no
(la única o para el no)
extrema o muerta

lluvia roja

llueven planetas

chamusca la humedad
                barriendo deshechos
desanida la mujer que fuiste
aire espeso

engordando los muslos
cielo migrante
la lluvia te recuerda:

un día salió tu sol
luna incansable espera
lluvia roja
                no te quería

te espero

hundir las manos en ritos paganos
luna menguante
                intersticio
                               sol - noche
luna llena
lluvia roja

halago de lo perdido

luna nueva
                nace animosamente.

nada

no era nada
todo eso que sabías
los domingos de llanto
lo que creíste era el amor
no es nada
la muestra
una pregunta
la certeza en la explicación
no son nada
los días que soñaste
las células que acobijaste con dolor

bastaba

bastaba

cerrar la ventana cuando hacía frío de gato

alcanzar al espejo para peinarme la raya

una casa al aire libre

encerrarse para quedar a la intemperie

una pared en la araña

correr el mar para mirar la cortina

taparse los ojos para ver la inmensidad

la claridad perforando los párpados

acostarse a las 10

dormir con el cuerpo enterrado para que no te encuentren los moñitos

el faro en la ventana

la lumbre tenue y titilante de una vela de siglos atrás

las dunas desarmadas

la historia viva de un pueblo

               escupirle la cara a la modernidad

               sincronizarse con el tiempo y la naturaleza

               buscar la luna nueva

               un sol recostado en el mar

               el tornasol del ocaso

               la espuma de las olas

               el canto del gallo al amanecer

               bastaban 12 segundos de oscuridad

Ahí va el Polonio

Creía conocerme cada metro cuadrado de arena cada ranchito pero ta apenas llegué casi mucho me parecía nuevo Y hasta descuidado el pasto tan crecido Al fin y al cabo había venido fuera de temporada la última vez En la playa todo era mucho bueno nuevamente La arena bastante blanca las piedras las casitas dispuestas a la que me importa Descubrí que el rancho what a shity life ahora es un hostel nuevo y grande Lo más salado es la puesta del sol zarpada Las paredes de los ranchos blancos se ven con un tornasol naranja Los minutos siguientes cuando el sol se esconde el cielo queda vacío como el pecho un blanco incoloro ta Hasta que todo se cubre de un manto rosado Ya de noche pila de estrellas nunca ví tantas Y Cada doce segundos

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el faro echando luz

ya no es extraño extrañar-te

puedo decir si te extraño

¿puedo decir que no te extraño?

sí

bah, no

mentira

claro que te extraño

pasa que:

sos un hábito

como llegar y hojear el diario

o bañarse con mucho sueño

o sacar una foto del atardecer

mezclar leche con nesquik

ya no es extraño

esto de:

pensar- tus aromas

sentir- en vos.

inventario

papeles años 2000: en alguna caja

disco rígido: roto
compact discs: perdidos
dvds: archivados
micro sd 8 giga bytes: robada
micro sd 32 giga bytes: vacía

blog: poesías publicadas, incorporar relatos

nube azul: bastante vacía
nube celeste, amarilla y verde: casi llena
my space: desactivado, contenido recuperado
fotolog: en desuso, contenido nunca guardado
efebe: activo, hacer backup

molino de viento: casi lleno, desordenado

insta: efímero, archivo atomizado

armadillos: escondidos en el techo
heráclitos: muchos en las plantas
demogorgones: pocos en el baño
reptiles: algunos en la ventana
cicatrices: en la ingle (3)
quemaduras: en músculos papilares
España: extrasistoles en la cabeza

asesina

yo los maté a todos.

a partir de los 4 años

cuando comprendí la muerte,

a pesar de parecerle imposible a la tarotista clásica

y amargada de la avenida nazca,

los fui matando a todos.

uno a uno iban muriendo

trágicamente.

enfermedad terminal,

accidente fatal,

asesinato brutal,

imprudencia y mala suerte

sus causas de muerte.

me declaro culpable.

nunca maté a semilla,

a semilla sí que no la maté.

semilla era potencialmente muchas plantas.

me declaro inocente.

finalmente la botánica nerviosa

y mala tenía razón,

una nueva semilla no suplantará a la anterior.

a la próxima la voy a matar.

por las dudas que sea

potencialmente muchas otras plantas.

escucho una ambulancia

¿y ahora a quién maté?

high definition

estoy pensando

en lo que ansío

con otras formas

viene en poesías que aún no escribí

en libros acumulados/ por adquirir

veo el porvenir en fotos coloridas

sin rostros en alta definición
cuerpos con retazos de ropa

ciertos puntos del mapa que

a su vez, vienen con obras de teatro

y escritoras de otros continentes

con la mirada cálida sobre lo cotidiano

me recuerdan sentarme a tipear

sintiéndolo todo

jugarle al tiempo una rayuela

abril, qué bello abril

le temo pavura

hubiera sido

no había manera que sea

abril

le temo llanto

estiro esta sensación

de poesía liviana

y el tiempo que no importa

que no pasa

aún falta para abril.